Rummet ligger på tredje våningen och en liten fransk balkong tittar ut över den smala rue de nemours. Tänk om man ramlar ut, då skulle mamma få rätt. Paris är inget för svaghjärtade tonårsflickor. Kringlan och Sanna ligger i sängen och fnittrar. Du vänder dig om för att inte missa en sekund av någonting viktigt som kan hända. På sängbordet står ett askfat med bortglömda gauloise som nu är aska och fimp. Det är rökigt i rummet men luktar ändå mest bubbelgum från rengöringsmedlet i trapphuset. Vinet som smugglades in under koftan ligger på kylning i handfatet och Sanna har små högtalare till sin freestyle. Ni spelar femman till nian på The queen is dead om och om igen. Sanna översätter textraderna till franska och du förstår inte ett ord men det gör inget för du fattade nog inte de engelska texterna heller. Vicar in a tutu vad betyder det liksom. Du skriker på de andra genom musiken och sen står ni och sjunger ut över rue de nemours ut över gatan så alla kan höra. Fullkomlig frihet. Fullkomligt förbjudet att dricka vin och sjunga det högsta du kan i ett igenrökt hotellrum och vara fullkomligt för ung för att gå ut en lördagskväll i Paris för första gången men inte sista. Vinet är slut och askoppen gömd på balkongen. Du har mest kjol nuförtiden och den här är vit fast bara en stund till. Snabba steg vem kommer först ner för trapporna till lobbyn. Barndfarligt tänker du och mamma spökar i ditt huvud igen. Ut på gatan och så vänster vid republique. Mot oberkampf och så in på Pop in. Ni beställer öl i karaff och sitter vid enda bordet på bottenvåningen. Tittar alla på mig? Det står tusen oförståeliga ord inristade i bordet och ni springer upp en trappa. Hej är du här oj vad konstigt att ses i Paris så här vilken skola var det du gick i nu igen? Viska honom har jag hånglat med till Kringlan. Ni springer ner en trappa och där står en kille med hatt och gitarr. Han spelar och sjunger det finaste han kan och ni applåderar och skriker franska ord när det är över. Upp en trappa igen och några äldre killar sätter sig vid ert bord. Nico, åh det heter min favoritartist med, kan man heta det om man är kille? Hemma hos Nico ligger det skivor i torn. Från golvet ser det ut som höghus och en stad. Ni sitter tysta i hans soffa och pratar inte sammma språk. Han har lång näsa och snälla ögon. You are very beautiful. Du hånglar lite med Nico innan ni åker hem tilbaka till rue de nemours i en taxi alla tre i baksätet med Kringlan i mitten och huvudet på din axel. Sanna sover också nu. Fönstrena som fortfarande lyser skimmrar snabbt förbi dina ögon och i öronen låter det som storm. Du är klarvaken och livrädd. Varför känns det så fruktansvärt bra att vara en svaghjärtad tonårsflicka, iallafall bara för en kväll. I Paris. Translation: This is a text about being to young in paris. I wish I could translate it to you. Google translate is horrible and this wont make any sense. Puss.
